Близилась ночь. Выудив из кармана серебряную луковицу, Грегор откинул крышку и посмотрел на часы. Глупый жест. Очень человеческий и тем ценный. Прежде, чем перебраться в гетто, он долгое время жил в Лондоне. Трущобы Уайтчепеля, площади Венсминстера, плотная застройка Сити и фешенебельный Вэст-Энд: он был везде. Тенью, призраком, обычным человеком. Магов не любили никогда. Грегор был склонен усматривать в этом зависть, благо примеры были. Магу, чтобы жить в известном комфорте, требовалось быть похожим на человека. Жить на одном месте, ездить на службу в Сити, ужинать в ресторанах. Иметь семью. Или хотя бы пользоваться услугами уайтчепельских куртизанок. Нужно было быть как они. Одним из них. И вот тут требовалось следть за модой. Для хрономага, листающего годы как страницы, нет особенной разницы между началом века и его серединой. Можно было прослыть старомодным. Странным. Подозрильным. Нет, тогда еще нелюдей не гнали, но вести дела в Сити с ними было не принято. Приходилось время от времени интересоваться, как принято вести себя в обществе сейчас. И обрастать крепкой чешуей мелких привычек. Нет надежнее средства стать похожим на другого, чем перенять его привычки. В этом искусстве Грегор достиг совершенства. Он был квинтэссенцией хороших манер и приличных джентльмену привычек. Как, например эта. Смотреть на часы, какая глупость. Сейчас ровно столько времени, сколько нужно хрономагу. Ни минутой больше. Близилась ночь. Спрятав часы, Грюмбаум поплотнее запахнул плащ и вышел на улицу.

>>> Улицы гетто.